L’ascenseur : le politique et la twittas
« Et merde ! » Pierre Pailleron secoua la tête, accablé. Ce n’était vraiment pas le moment. Valentine se retint d’éclater de rire. Coincée dans un ascenseur avec le fameux Pierre Pailleron, homme politique, récemment élu à l’Assemblée Nationale, sous une étiquette aux idées semblables aux siennes – à l’origine – ne manquait pas…
Walter Jenkins
Walter Jenkins monta péniblement dans le métro. A 72 ans, il avait fort belle allure mais la marche n’était plus son point fort. L’élégance le restait. Il portait chapeau et costume mais sa chemise n’était pas rentrée dans son pantalon et il était chaussé de converses. Il trouvait que ces deux éléments s’inscrivaient dans l’air…
Les Danaïdes : l’eau qui dort
Il était l’eau qui dort. Il est monté dans sa voiture, l’a démarrée et a enfilé les centaines de kilomètres, radio après radio, la douane, la campagne française, les sorties d’autoroute, radio après radio, son petit costume de commercial, cheap et banal, régler le péage, le chemin du retour. Il s’est garé devant la…
Les Danaïdes : les chiens perdus
-Bonjour Audrey, installez-vous face caméra -Comme ça ? -Oui. Parfait. Regardez-bien la caméra. Voilà. Présentez-vous s’il vous plaît. Audrey regarde la caméra, désemparée. Ca devrait pourtant être simple de se présenter. -Je m’appelle Audrey, j’ai trente-quatre ans, je suis employée dans une entreprise, oh rien de folichon, je peux pas dire que j’ai une vie…
Les mains
Et il y eut les mains. Les mains se sont abattues sur le corps à terre ; elles ont attrapé la tête avec rage et ont tenté de la fracasser sauvagement contre le carrelage froid. Une fois. Deux fois. Trois fois. L’éternité surgissait au détour de ce va et vient…
Les Danaïdes : Ghost towns
Je fredonnais, le dos appuyé contre la tôle, je ne cherchais pas à recouvrir le bruit d’enfer de cet amas de ferraille qui ne tenait plus que par miracle. Le corps secoué par les soubresauts de la machine, ma tête était ailleurs, kidnappée par le son provenant des écouteurs, profondément enfoncés dans mes deux…
A jamais silencieuse…
C’est mieux avec la musique… Cette histoire, c’est le silence. Les mots y sont un sacrilège, la brisure de l’enchantement. C’est une chute dans le temps ; quand le non-dit nourrissait les espérances. Assise sur un tabouret, une fête, je vacillais un peu, j’ai tourné la tête, une silhouette, des yeux noirs et la…
Season’s trees
Ce sont toujours les mains, les coupables, toujours elles qui s’aventurent en terrain glissant ou hostiles. Des mains qui s’égarent, rompent la confiance, cherchent la vérité, celle de l’être ou de l’union. Ce sont mes mains qui fouillent une poche, et trouvent une petite annonce, la recherche d’une garçonnière. C’est mon regard qui tombe sur…
Glorious land
Du sang, de la chair, ce qu’il y a de plus fragile au milieu de nulle part, beautiful land . Cette nature sèche et hostile, ce qu’il y a de plus rude, no man’s land. De la faucheuse et du métal, ce qu’il y a de plus absurde, glorious land. Ils sont…
Les Danaïdes : Tant de nuits
Il est 3 heures du matin, l’heure des solitudes alcoolisées et « des tristesses surannées ». Il enfonce maladroitement la clé dans la serrure de son petit appartement, flamboyant à l’extérieur, chiche à l’intérieur, comme la plupart de ses congénères parisiens, cette espèce en voie de développement, l’apparence glamour, secteur branchouille, payé au lance-pierre…